На тротуаре сердце лежало, на тротуаре, солнцем согретом. Оно чуть дышало, оно чуть дрожало, мягкое, грустное сердце поэта. Его уронила нечаянно утром женщина с добрым рассеянным взглядом, когда доставала из сумочки пудру или помаду, или помаду. А ночью подвыпивший старый бродяга о сердце споткнулся, до смерти разбился. Собачники утром забрали беднягу - смотри, этот парень неделю не брился. И сердце забрали, а старший собачник, который не думал над тем, что неясно, решил, что ему привалила удача: такое хорошее, свежее мясо. Жена из фасоли и сердца поэта сварила еще неизвестное блюдо, и сыт был собачник, и все его дети, и все приходившие в гости к ним люди. А после обеда неясные мысли и светлые думы, и образов стаи сменили в их душах тоску и угрюмость, и все - как ни странно - поэтами стали. История кончилась, в общем, удачно, но, честно признаться, уж вы не печальтесь, конец я придумала, все было иначе, и сердце осталось лежать на асфальте. И об него спотыкается кто-то, кто-то спешит, пробегая с ним рядом, но ищет его до сих пор по субботам женщина с добрым рассеянным взглядом.

Жизнерадостного мужчину, с которым я вновь смогу ощутить всю полноту жизни: Любовь, нежность, страсть... делить горе и радость

ДА НИ КОГО Я НЕ ИЩУ! ПРОСТО СКУЧНО БЫВАЕТ ИНОГДА...ЕЩЕ ЗА ПОВЫШЕНИЕМ ЗНАЧИМОСТИ! А ТАК КОНЕЧНО... ЧесТно? Мужчину МеЧТЫ !ЕСЛИ ЕСТЬ ЕЩЕ ТАКИЕ...СОВЕТ : если хотите что бы женщина была ангелом, создайте ДЛЯ НЕЁ, РАЙ! Любая физическая красота меркнет от интелектуальной невзрачности!